Petit hommage tout simple à ma grand-mère maternelle, décédée ce jeudi 17 juillet, à l’âge de 90 ans.

Une flamme s’est éteinte.
Une feuille s’est flétrie.
La vie est une étreinte
que la faux toujours ravit.

Elle a nourri de bontés
ceux qu’elle affectionnait.
Sa maison était un fumet
de soupe et de simplicité.

Elle a semé ardeur et amour,
celle qu’on a beaucoup chérie.
Ses joies, ses pleurs, ses jours
ont trouvé un tendre répit.

Son âme a pris le chemin
des danses et des libres élans.
Dès lors, le Dieu du printemps
l’accueille en son jardin.

© Ghislain Bédard, 2008

Il s’appelle Mihaly. Comme l’auteur des livres connus Vivre, Mieux vivre et La créativité. Il aime jouer et badiner. Il est délicat, frêle, inquiet, et à la fois curieux, plein d’énergie et fonceur. Il aime la chaleur et la tendresse et, parfois, il sait se montrer tout à fait autonome et indépendant. Malgré son jeune âge, il sait profiter pleinement de la vie. Il prend le temps de vivre, de se laisser aller à la farniente, de s’amuser avec rien. Il connaît déjà par instinct l’art de l’oisiveté. Nous, il faut lire le livre d’Hermann Hesse du même nom pour mieux s’y adonner, pour reconnaître que la vie nous emporte dans son tourbillon, qu’elle nous avale de ses obligations, souvent même choisies, et que nous sommes des dévots de « cette religion à la mode qui, en Europe comme en Amérique, glorifie l’homme moderne souverain, auteur de tant de réussites » (HESSE, Hermann, L’Art de l’oisiveté, quatrième de couverture).

Mais lui, il n’en a rien à foutre de tout cela. Il est un peu en dehors du temps, parfaitement libre, parfaitement intéressé, parfaitement détaché aussi. C’est un sage à sa manière. Et ses enseignements sont bénéfiques pour l’être humain que je suis.

Il s’appelle Mihaly. C’est un chaton. Un petit chat de race : un Devon Rex tabby brun. J’en suis le gardien pour quelques jours. Et comme le dit Matthew Fox à propos de son chien, il est pour moi un maître à penser. Il m’apprend le plaisir. Il m’enseigne l’art d’être. Il m’introduit à l’amour. Et avec lui, je peux m’en remettre à la vie, à la confiance, à la détente, au repos et au calme.

Son pouvoir est grand : il suscite des élans d’affection chez les humains qui le voient. Irrépressibles. Mais il n’en abuse pas. Il reste lui-même, et il vit sa vie de chat, tout bonnement. Il se respecte. Et il suscite le respect.

J’aurais presque envie de dire que, sur certains points, les félins, voire même tous les animaux, sont parfois plus sages que les humains. Mais je ne le dirai pas. Ils ne sont certainement pas nos inférieurs en tout cas. Ils sont des êtres vivants, de plein droit. Tout comme nous. Et il leur semble si facile de vivre en harmonie avec leurs soeurs et frères humains…

Dimanche dernier, sur mon balcon à l’ombre, cerné de soleil doux et sec et de parfums d’été, sirotant une limonade bien fraîche, j’ai terminé avec regret la lecture de Champagne de Monique Proulx. J’aurais voulu poursuivre encore…

Et chose promise, chose due. Je vous reparle de ma lecture, une fois terminée. Rien de plus à dire qu’une extase. Un petit bijou d’écriture, un plongeon dans une nature étonnante et un doux élan de pure émotion. Un périple dans une forêt d’imagination émaillée de morts et de renaissances. Une écriture sensible et chatoyante, qui nous emporte dans un univers merveilleux. Vraiment, je suis encore sous le choc.

Bref : une incursion vers le bonheur.

Voilà ce qu’en dit un critique : « Il y a longtemps que je n’ai pas éprouvé un pareil bonheur de lecture, un si pur enchantement. Je m’émerveille devant la splendeur, la générosité et la précision de son écriture. » (Pierre Cayouette, L’actualité) Je peux en dire autant.

À déguster cet été, avec une bonne limonade. Vous ne serez pas déçu.

Éliot Flammedor,
Petit dragon du nord,
Petit dragon cuivré,
N’a que trois cents années.
Les flammes du soleil l’appellent.
Il rêve de toucher le ciel,
Mais ne sait pas battre des ailes…

Maman Aucœur-Ardent,
Joli dragon du vent,
De ses ailes aimantes
L’embrasse et, bienveillante,
Prie son fiston de patienter.
« Tes écailles sont bien formées
Et loin le feu tu sais cracher! »

Viens, ma vive étincelle,
Que je berce tes rêves,
Que j’embrasse tes ailes.
Tu iras où le soleil se lève!

Éliot Flammedor,
Petit dragon du nord,
Petit dragon cuivré,
Brûle de s’élancer
Du haut de la paroi de pierre.
Mais sait-il que la froide mer
Peut prendre à jamais sa lumière?

Bon papa Flammedor,
Sage dragon du nord,
Maître des temps perdus,
Lève son doigt griffu
Et à son fils redit : « Confiance!
De la magie et du silence,
Déjà tu as la connaissance. »

Viens, ma vive étincelle,
Que je berce tes rêves,
Que j’embrasse tes ailes.
Tu iras où le soleil se lève!

Éliot Flammedor,
Petit dragon du nord,
Petit dragon fringant,
Attendra d’être grand…
Car, dans un millénaire ou deux,
Porté par l’amour des aïeux,
Il rejoindra le ciel de feu.

Comptine écrite pendant l’été 2006.

© Ghislain Bédard, 2008

J’organise aujourd’hui
un festin de cabrioles,
des envies presque folles
de gambader dans le pré.

Sur de hauts rochers,
nous dégusterons le ciel,
des jus parfumés de lune
et des fruits de lumière dorée.

Une balade imaginaire,
un voyage entre deux rimes
sur des vaisseaux de vers.

Une journée de poèmes sucrés
pour redonner à Dieu, à la vie,
à l’univers infini, mille bontés!

Poème tiré de :
BÉDARD, Ghislain et Annie, PETTIGREW,
Les flaques d’eau Poèmes et prières du printemps,
Montréal, Fides/Médiaspaul, 2007, p. 6-7.

Êtes-vous déjà tombé à la renverse en lisant un livre? Avez-vous été soufflé de reconnaître quelquefois dans les lignes d’un auteur des bribes de votre pensée? Avez-vous déjà vécu l’immense joie de savoir que quelqu’un quelque part présentait des idées qui rejoignaient profondément les vôtres? Que vous n’étiez plus le seul de votre espèce? Ou encore qui vous amenait à pousser vos idées pour que vous voguiez encore plus loin au large? Avez-vous lu des œuvres qui ont touché le tréfonds de votre être et vous ont fait éprouver un bonheur immense? Avez-vous dévoré des livres qui ont marqué d’une pierre blanche votre parcours de vie ou qui vous ont bousculé positivement? Peu de livres peuvent prétendre à un tel statut, n’est-ce pas? De tels livres nous font dire de l’évènement qu’ils furent qu’il y a eu un avant et un après.

Ce livre que je vous présente ici en est un pour moi. Depuis longtemps, je me promettais de vous en faire part : L’Âme de la nature de Rupert Sheldrake. Voici ce qu’en dit la quatrième de couverture :

En explorant les origines de notre culture, Rupert Sheldrake, scientifique anglais de renommée internationale, spécialiste de biochimie et de biologie cellulaire, cherche à comprendre comment l’homme en est arrivé à considérer la nature comme une entité inerte. Il montre que si la conception mécaniste a voulu tourner le dos aux superstitions ancestrales, elle est à son tour devenue dogmatique et sclérosée. La science du XXe siècle, cependant, a remis en question cette vision réductionniste du cosmos. Les notions d’indéterminisme, de spontanéité et de chaos ont balayé les vieux schémas. Ce que les traditions spirituelles considéraient comme des puissances invisibles paraît correspondre à une infinité des champs dont nous ne connaissons qu’une partie infime : champs électromagnétiques, électriques, morphiques… On redécouvre aujourd’hui que le cosmos possède une force créatrice, qu’il est capable de s’autodéterminer, en somme qu’il est un être vivant. Cette passionnante réflexion éclaire quelques-unes de nos préoccupations actuelles et ouvre la voie à une nouvelle approche scientifique où l’homme serait réconcilié avec son milieu naturel.

Je vous le concède, ce livre peut déranger. C’est un livre qui décoiffe, qui repousse les horizons. Mais il est d’un réel plaisir de suivre dans ses pérégrinations un scientifique à l’esprit des plus ouverts, éminemment curieux et qui sait surtout supporter le mystère. N’est-ce pas le propre de la recherche dans son fondement? Un livre qui nous fait sortir du dogmatisme de la science… et cède la place à l’émerveillement.

Un collègue, hier, me faisait parvenir ce courriel :

« Bonjour Ghislain, je vais bien. Je survis au Congrès eucharistique. Dis-moi, est-ce que le latin fait grossir? Si oui, je risque de prendre pas mal de poids au cours de cette semaine. Quoique… je risque de faire une indigestion avant: je suis au bord… »

Sur le vif, je lui ai envoyé cette réponse :

« Salut à toi. J’ai lu récemment une excellente étude du docteur Aubert Balatin qui confirmait le fait que l’usage excessif de latin pouvait engendrer l’obésité des prélats et de leurs auditeurs. Il nuançait cependant la chose en émettant l’hypothèse que le “latin de cuisine” utilisé par Molière dans plusieurs de ses pièces pouvait avoir de plus amples effets encore, mais que ceux-ci étaient contrebalancés par les rires gras et les dilatations de rate. De sorte que les auditeurs pouvaient en sortir amaigris ou avec une constante dans le poids. Comme le latin des prélats n’est pas accompagné, ou assez rarement, d’accès de rire, il est donc plus néfaste pour la santé, même si a priori il occasionne moins d’embonpoint. Il avançait aussi le fait que le latin utilisé dans le cadre des prières, qui ont la faculté d’être pleines de légèreté et de monter facilement au ciel, pouvait compenser pour une part les effets. De sorte que, en comparaison, l’utilisation du latin, qu’il soit de cuisine ou de sacristie, a peut-être au bout du compte les mêmes conséquences.

Il concluait qu’on avait toujours intérêt en bout de course à employer la langue maternelle, qui préserve la santé en tout point, à cause de sa haute charge émotive et de sa beauté aérienne. Il ne parlait pas cependant du cas de l’indigestion. Il y aurait une autre étude à faire à ce propos. Tu pourrais lui faire part de ton expérience…

Prends soin de toi. Et n’ingurgite pas trop de latin. À légère dose, c’est déjà trop! »

Dans mon petit jardin,
sillons de terre,
lit de verdure,
je m’assois sans rien faire…
je respire doucement.

Dans mon petit jardin,
tapis de pierres,
filet d’eau pure,
je sens mon être solitaire…
et peu à peu je m’éveille.

Dans mon petit jardin,
cadran solaire,
croissant de lune,
je sens mon lien à l’univers…
du ciel bleu je m’émerveille.

Dans mon petit jardin,
doux lampadaire,
sable des dunes,
je sens mon cœur grand ouvert…
et j’aime tous les vivants.

Poème tiré de :
BÉDARD, Ghislain et Annie, PETTIGREW,
Le monde est un arc-en-ciel Poèmes et prières du monde,
Montréal, Fides/Médiaspaul, 2007, p. 38-39.

Je viens de recevoir un joli cadeau tout attentionné d’une amie : une photo souvenir de moi lors de mes vacances de l’année dernière, en août, dans Charlevoix. J’étais de passage dans le parc des Hautes-Gorges, le pays des ours noirs. Sans commentaire! Avec des amies comme ça, pas besoin… ;-)

Photo de Lucie Brousseau (eh oui, c’est d’elle, la coquine!).

L’arbre est un don sacré
une parole silencieuse
qui nous enracine et nous élève…
Écoute-le, il te dira sa sagesse.

Vois ses feuilles,
autant de caresses à l’air,
qui s’agitent en dansant leur joie dans le vent.
Elles colorent l’instant précieux
et se font respiration apaisante.
Les branches tendues,
comme des offrantes heureuses
à ce que tu es et qui t’appellent à être.
Le tronc, debout et fier,
qui t’enseigne la dignité de tout vivant.

Et la rugueuse écorce de l’arbre, peau lisse et âpre,
remplie de lignes de vie sinueuses et altières,
comme les aspérités de la vie.
Elle s’offre à bras ouverts
au cosmos qui la pénètre et la propulse…
Sa surface est comme une mer agitée
mais belle et puissante.
Les racines qui t’invitent à plonger au creux de toi,
dans le terreau qui est le tien,
pour puiser à la source…

As-tu déjà senti l’arbre
à travers tout ton être?
Ses effluves rassurent, apaisent.
L’automne venu,
elles embaument l’air
ravissent les sens.
L’arbre, en toute saison, est un sursaut d’âme.
Il éclaire ta vie, en tous moments.
Touche-le : il te rassurera.
Admire-le : il t’émerveillera.
Écoute-le : il te parlera de ce que tu es et de tes ancêtres.

L’arbre de vie est l’écorce de nos âmes.
Né avant toi, il a vu des siècles…
Il est l’homme et la femme debout,
ce que nous sommes, ce que nous deviendrons.
Il est miroir de toi…

Écrit le 18 octobre 2005.

© Ghislain Bédard, 2008